LA PRIMAVERA NO PUEDE ESPERAR MÁS...

... No puede esperar a brotar. Da brincos por las montañas como haciéndose pis!


Está impaciente, a pesar de que el frío ha sido especialmente cruel este invierno y no daban ganas ni de abrir la ventana para ventilar un pedo. 


Pero es lógico por otro lado, está impaciente porque ahora el sol está especialmente relajado y templa, y todo tiene que seguir su rumbo. Y también porque apetece, sin más. Ahora sí deberíamos abrir la ventana, y si lo haces, si te quedas muy quieto, escuchas muchos rumores blancos, de esos que se funden a veces y sólo se pisan pero no se advierten. Al abrir la ventana ronronea el viento, en el ambiente, en las ramas. Alguna hoja jubilada sesea sobre la carretera, si te fijas. Hay pájaros haciendo la colada, lagartijas lagartijeando, perras en celo que crujen, y otro poquito de viento que trae muchos aromas de qué sé yo qué cosas. Abre sólo una rendija y asómate, es mágico!


En el diccionario te cuentan que la primavera comienza el 21 de Marzo y termina el 20 de Junio. Que los días tienden a ser más largos y las temperaturas suavizan el carácter de casi todo lo que tiene vida. Que los animales se desperezan tras sus letargos de invierno. Que las aves que habían emigrado en otoño empiezan ya a aterrizar en El Prat de Barcelona para volver a sus nidos españoles...


... pero en mi jardín, no sé en otros sitios, en mi jardín, digo, se acontecen ya las primeras hojas, flores y frutos en un trocito de verde muy pequeño pero contundente.

Nuevos limones asoman, descarados!

Los primeros brotes de mi almendro, por fin! 

Primeras margaritas 

Primeras bolitas locas 

Y algún juguete tímido mezclado en jazmín...

 Es emocionante ver cómo cambia la naturaleza, solita, aupándose sin ayuda de ninguna escalera... 

CONOCEN LOS PADRES A SUS HIJOS?

Esto es lo que opina el padre de Ana Frank al respecto...

Dice textualmente:

"Ana tenía un diario y lo sabíamos, ella no lo escondía. Yo se lo guardaba y me hizo prometer que jamás lo leería. Y por supuesto, no lo hice.

Sólo cuando supe que ella nunca regresaría decidí abrirlo. Me llevó bastante tiempo hacerlo.

Me sorprendieron los profundos sentimientos que Ana albergaba, especialmente su autocrítica. Aquella era una Ana completamente diferente a la que yo creía conocer. Nunca antes nos había mostrado esa parte tan oculta suya. Siempre hablaba de cosas, criticaba muchas cosas, pero al leer su diario descubrí cuales eran sus verdaderos sentimientos.

Y mi conclusión es que la mayor parte de los padres no conocen en absoluto a sus hijos. Ahora sé que leer esos diarios nos ayuda a aprender quienes son en realidad."

Sé que las palabras de este hombre me ayudarán a prevenir una pequeña catástrofe algún día.

Hay otra cosa que dice en el video que me impacta en el alma, porque estoy completamente de acuerdo con él, es bonito y muy lógico:

"Para construir el futuro hay que conocer el pasado."

Aunque a veces, todo hay que decir, en la vida, pueden haber baches en el camino que no te permitan volver la cabeza para ojear lo que ha habido trás de ti. Depende de la suerte de uno, como en todo. En todo caso, habrá que confiar siempre en el instinto para hacer las cosas lo mejor posible.

Cuánta sabiduría y sensibilidad en el padre de Ana Frank.

EN LA VIDA NO ES TAN IMPORTANTE "SER FUERTE" COMO "SENTIRSE FUERTE"

Al leer esa frase induce a pensar...

¿Cómo puedes medir tu fortaleza interior?

En un test imaginario práctico podríamos sopesar tres posibles opciones para conocer la fuerza invisible que nos lleva de la mano, y nos domina. 

OPCIÓN A

OPCIÓN B

OPCIÓN C

Pero finalmente no me convencen ninguna de las tres. Mi fortaleza, no sé la tuya, se mide a través de momentos, de muchos segundos, (infinitos!), imborrables,  riendo, de amor senil. Esa locura que se siente y no se explica porque francamente, no hace falta.

La fuerza que llega y se va modificando a la vez que lo hace uno mismo, no se puede pesar ni sopesar. Sintetizo:

Tenía fuerza de pequeña, cuando me rebelaba contra todo. Era una fuerza descarada y destructora que pedía paso, imploraba mucho viento...

Pero esa fuerza aparentemente punzante, a la vez, también me servía para hacer frente a mis miedos y superarlos...

Luego esa fuerza me dio alas para creer en mi mundo (a veces parecía una caca de mundo pero era el mío), en mi abstracción, aunque fuera etérea y fría en la mayor parte de las ocasiones...

Me guió a través de experiencias metafísicas. Era una fuerza muy persuasiva, mojada, incómoda, desconocida, incolora, que arruga!

De repente un día aquella fuerza se templó cuando te imaginé, al cerrar los ojos. El viento empezó a sosegarse, por fin...

Y luego, la pobre, incluso se dejó acariciar cuando te tuve conmigo:

Con el tiempo, en su absurdo, a medida que cargaba contigo y mengüaba en si misma, yo la sentía más pura y eficiente, invulnerable. Mi fuerza crecía contigo, aunque yo caminaba más despacio.

Y sin dudarlo ni medio instante, y con esto concluyo, la fuerza más insólita y compleja que existe es la que aún está por llegar. La que necesitaré algún día para dejarte ir, adonde quiera que vayas.

A través de esa base empírica tan insólita y visceral, sólo cabe volver a realizar esa pregunta de nuevo:


¿Cómo puedes medir tu fortaleza interior?

Cursi o no cursi, me da igual, sin rodeos, con franqueza, contra mareas, la base de toda fortaleza, carezca o no de base científica, se mide así:

Y no tengo nada más que decir...

LO QUE PASA DESAPERCIBIDO UN DÍA CUALQUIERA


Esa persona de la esquina porque no se mueve. 
Una calle cualquiera, cuando tienes prisa. 
Un elefante de papel o una jirafa, o mariposas mágicas.


Siempre llegamos tarde a algún lado, y mientras tanto, nos perdemos lo que hay en medio pero si nos enmendamos, mañana iremos más despacio.

(Escucha la música, ayuda a comprender)

Este es mi pequeño tesoro esta noche... Un descubrimiento y un homenaje a todo lo que se ve pero no se mira. Y a la vez, a ese extra esfuerzo, generado por imperceptibles alicientes, que se necesita en según qué momentos para volver a levantarse y seguir viviendo. 

CUENTOS INACABADOS...

No hay nada más triste que una historia sin final, sea la que sea, donde los personajes se quedan bailando en una especie de limbo eterno, aburridos, supeditados a una mano creativa perezosa.

Cuando era jovenzuela empezaba proyectos que luego no terminaba. Tenía mucho ímpetu y las ganas de hacer y deshacer me comían por dentro. Quería probarlo todo por lo menos una vez, estudiar esto, ver aquello, subir montañas y reconstuir el mundo.  Tenía un bullicio de intenciones exultantes que iban y venían y desgastaban toda mi energía vital. Todo me atraía. Todo me enamoraba. Querría haber aprendido algún instrumento. Querría haber estudiado más de una carrera. Querría haber escrito e ilustrado cuentos. 

No obstante, los personajes venían de noche, cuando me quedaba en duerme-vela, despierta pero dormida. Ahí me visitaban todo tipo de seres extraños que siempre había deseado crear y dar vida. Iban y venían como horneadas de madalenas que nunca debían ser comidas. 

El señor del quinto que quería comprometerse con el amor de su vida pero a su vez tenía que lidiar su corazón con una bibliotecaria, la niña que al subir las escaleras de una comunidad tocó un botón equivocado y sonó el timbre en casa del señor del quinto, que había decidido suicidarse antes de traficar con sus sentimientos. El perro que le quitaba el sueño por las noches con sus ladridos cortos y secos. Las abuelitas indefensas del tercero que vestían con vestidos floreados de la casa de la pradera, y sus vidas, sus minuteros, sus manías. Todos los personajes que uno puede ir acumulando en su mollera sin darles salida permanecen en un rincón, esperando aquel bus que les lleve a cualquier lugar. -Qué bus tan lento!-

Yo tengo muchos diarios, casi todos garabateados hasta la última página. No obstante, se me coló en ese cajón prohibido un libro de aquellos que solía comprar en  épocas adolescentes. Esos montones de páginas blancas donde pretendía cargar a base de chorradas varias. Un día de mi vida, con quince años, empecé a escribir un cuento, el cuento más triste de todos los que se han escrito, y encima, el pobre quedó inacabado.

Cuando abrí ese librito muchos años después lo recordé enseguida. Recordé aquella etapa tan gris de mi adolescencia que volvía gris todo lo que tocaba. Incluso lo que escribía.

Se cansó la niña del argumento y sus personajes quedaron ahí, levitando entre página y página, como quien no quiere la cosa.

El cuento más triste del mundo .... y sin final feliz.

LOS DIBUJOS DE ANTAÑO DE MI MAMÁ

A veces, cuando uno va creciendo en años, a veces digo, hay que darse un parón y mirar hacia atrás, para recordar quién era, cómo era, qué cosas le motivaban a uno. De repente te das cuenta que no ha sido tanto el cambio, que uno sigue siendo el mismo aunque en otro contexto distinto, en otra casa, con otro jardín, con otra expresión en el rostro. El exterior suele cambiar pero el interior, el trazo que va intrísicamente ligado a la personalidad de uno, ése se mantiene inerte para siempre. A pesar de que el camino nos haya azotado y hayamos aprendido, el trazo sigue siendo aquel. Y a veces se expresa y en ocasiones no encuentra vías para abrirse al mundo. Y por eso podría pasar desapercibido una vida entera a los ojos de los demás. 

Aquí os muestro el trazo de mi madre hace unos años, antes de crecer, antes de recorrer mucho camino. ¿Quién es ahora y quién era entonces? Posiblemente frente al espejo sea distinta en formas y líneas pero, camuflada en garabatos invisibles y ramas tortuosas sigue siendo la misma, una artista.

Os muestro algunos dibujos suyos de épocas anteriores, no tan lejanas como ella puede creer. 

Para conocer quién es ahora tendréis que visitar su web: NIEVES NAU

 

ALEGRÍA DE VIVIR


La tristeza es pasajera. Retoma el control de tus pensamientos.

Cuántas cosas valen la pena! 


Haz una lista diaria de lo que te hace feliz y pégalo en el espejo de tu baño para que sea justamente eso lo que te recuerde al día siguiente por qué estás ahí, lavándote la cara una mañana más, y no sigues dentro de la cama mirando el techo, dubitativa. 


Ahí va la lista de Blanca Divago:


Miércoles 8 de Febrero de 2012


- Abro un ojo por la mañana y sigo aquí. Miro por la ventana y veo el jardín. Espero impaciente a que el jazmín se haga flor.


- Mis hijos se pelean por ponerse a mi lado y en ese momento me importa un pimiento que fuera esté a punto de llover.


- Ojeo revistas mientras desayuno y me pierdo un rato.


- Esa magdalena se desmiga como una condenada pero huele a café en la cocina. Mañana haré tostadas.


- Miro la bola del mundo y pienso por qué lugar remoto me gustaría pasear.


- Llevo a mi hijo al colegio. Es como un pequeño gnomo de jardín tambaleándose por la calle. Dos años que se tambalean sobre dos pies chiquititos. Hoy aprenderá cosas nuevas.


- Mi marido hoy se ha levantado de mal humor y se ha pegado con la puerta en las narices, luego ha estornudado tres veces y la casa a retumbado. Es su pequeña gran mañana de infortunios. 


- Hoy voy a encontrar un momento para buscar un libro que me interese.


- Escucho The Beatles por la mañana y bailo por el pasillo de mi casa como una atolondrada y mi hijo mayor de cuatro años me dice: -Tú muy loca mama!-. 

UN GUSTO A LA VISTA...

Hay una ilustradora deliciosa que se llama Sonja Wimmer y que podréis conocer más de cerca siguiendo su blog: AQUÍ

Os dejo algunas de esas ilustraciones que enamoran y que te permiten olvidar la tosca realidad de ahí fuera durante un rato. Hoy mi tarde es perfecta, no sabría explicar hasta qué punto.

Un momento, ahora. Una música, beautiful beatles. Un vistazo a Sonja. Y de fondo, mis hijos peleándose por el Ipad de su padre. Como decía, es una tarde perfecta...